Follìa

Domenica notte. Un altro weekend se ne è andato, lasciando l'amarezza di tornare ad una settimana di lavoro, fortunatamente il prossimo fine settimana avrà il lunedì di pasquetta, e una vacanza non me la toglie nessuno.

Parlerò della follia, perchè è un valido motivo per cui vivere. Ogni mattina credo che la follia sia mettere piede in ufficio mentre fuori c'è un mondo talmente grande da vedere che non mi basterà una vita lunghissima per osservarlo e viverlo tutto come vorrei.

Potrei accettare di vivere senza sogni, ma non senza follie, questo è indubbio, sono la mia linfa vitale. Me ne sono convinto qualche anno fa leggendo un aforisma di Oscar Wilde:

le follie sono le uniche cose che non si rimpiangono mai

l'ho fissato per un po' e poi, io che di solito sono ipercritico, mi son detto che avesse assoluta ragione.

C'è uno strano giochino che faccio da un po' di tempo, cerco l'etimologia delle parole. Questo mi aiuta a vedere le cose sotto ottiche completamente diverse e così mi accorgo che pàzzo deriva da pathos (soffrire) e fòlle da fòllus (soffietto), quindi colui che ha l'aria nel cervello. Quindi i pazzi soffrono e i folli non se ne rendono conto. Il concetto di male non è menzionato, oltre a questi due simpatici individui ce ne sono tanti altri:

Mentre scorrono gli anni, mi accorgo che la mia sete di follìe non trova pace. Ricordo le fughe da bambino, i tuffi spericolati, le feste in maschera in cui esageravo sempre,  i viaggi prenotati all'ultimo secondo, le rose e i chilometri macinati per amore...e tante altre cose che è meglio non scrivere per rischio emulazione. Però nelle centinaia di volte che mi sono sentito ripetere...ma sei matto?! Ho sempre sorriso, ne ero soddisfatto.

Amo la follia perchè tira fuori la parte non ordinaria della vita, quella che a me stufa. Amo le follìe perchè sono uniche, perchè hanno originalità, e perchè suonano con l'esplosione di qualcosa che si ha dentro e che si vuole portare fuori come una mano che sventra l'addome e strappa con forza lo stomaco.

Azione prevede reazione: la follìa la stai già meditando, devi solo trovare dentro la convinzione di essere capace di compierla. Io mi accorgo che la follìa ha la pelle di un quindicenne anche dietro novant'anni di rughe quando vedo video di vecchi lanciarsi col paracadute o ballare fino a notte fonda.
Osare fa parte della nostra natura, sfidare i limiti, prima di tutto i nostri.

Vendetta

Quando mi sono messo a scrivere qualche giorno fa il tempo era pessimo. Oggi dal finestrone a parete del mio ufficio filtra un sole caldo che inizia a farsi spazio tra le nuvole; così anch'io esco dalla fase di down della metereopatia e ritorno a vedere il verde dei miei occhi riflesso su questo monitor.

Il tema di oggi è la vendetta...forse sarò il primo al mondo ad accostare vendetta e metereopatia, ma infondo per chi ha un carattere lunatico non sarà certo difficile trovarne la concordanza.

Non credo che esista qualcuno che non abbia mai serbato rancore nei confronti di un amico, un ex, un collega o un semplice sconosciuto che suona impazzito il clacson dietro la propria macchina: a volte dura il tempo di un semaforo rosso, talvolta si protrae per anni. Così il desiderio di vendetta inizia ad alminetarsi fino a quando non esplode, dal piccolo tamponamento all'omicidio. La rabbia a quel punto sarà placata...per alcuni, per altri la vendetta diventerà uno stile di vita e persino un valore.

Mi hanno sempre detto che il modo migliore per risolvere i problemi sia parlarne...ricordo l'aforisma di William Blake:

"Ero arrabbiato con il mio amico: glielo dissi, la rabbia finì. Ero arrabbiato con il mio amico: non ne parlai, e la rabbia crebbe"

Tutto questo è indubbio, fino a quando arrivi al punto di non avere né la forza, né la voglia di parlarne. Ma senti il piacere che si insinua nel lasciare crescere la rabbia, perchè ti fa sentire vivo, perchè pulsa ...e non per niente è ira, un peccato capitale, la sfida a ciò che c'è di giusto, a quello che ti hanno sempre insegnato ad evitare, siccome nella vita esiste ben poco di più affascinante che infrangere le regole, soprattutto le proprie, la vendetta diventa sintomo di coraggio.
Rimane solo da capire se "la vendetta sia un piatto che vada servito freddo" o "la vendetta sia un piatto che si consumi freddo". In altre parole, vendicare per far stare male gli altri o per procurarsi piacere?

Le icone che abbiamo davanti agli occhi parlano di vendetta come sinonimo di giustizia, nessuna fallisce, a volte muoiono, a volte si feriscono, ma sono loro i buoni, perchè portano infondo una missione.

In una giornata di sole, dove la metereopatia è in fase up, immagino come potrebbero essere le mie vendette, che viste lontane da uno megaschermo tv sarebbero molto più insulse e meno filosofiche però mi farebbero sentire onnipotente ...e questa è la missione di tutti.

Visto sotto il profilo della vendetta tutto è più semplice: non soffri per ogni cosa che ti accade, perchè sai che saprai dare più dolore alla persona che ti ha fatto male, sorridi mentre ti calpestano perchè sai che in proporzione a quello che ti hanno dato riceveranno in misura maggiore. Ogni persona ha un punto debole, basta conoscerla per ribaltare la presa del coltello, non necessariamente serve la forza e la violenza, non necessariamente bisogna violare le leggi, a volte basta la perseveranza, la proattività, misura e gelo.

Dopo che senti il male profondo di una piccola o grande ferita, e non capisci il motivo per cui ti è stata procurata, l'organismo si riattiva prima di tutto facendoti pensare unicamente a quello che è successo, ogni mattina quando ti alzi e ogni sera prima di andare a dormire, tutto sta a come incanalerai quell'energia che pulsa come sofferenza: se continuerai a usare solo per autolesionarti sarai stato stupido, se saprai perdonare sarai misericordioso, se saprai vendicarti sarai temibile.

"ad ogni azione di un corpo A su un altro corpo B corrisponde una reazione uguale e contraria del corpo B sul corpo A"

Isaac Newton

"Principio di azione e reazione esteso"

Buona giornata e "occhio allo scalino!"

La Pioggia

Dietro la finestra di quest'ufficio i giorni si susseguono con una routine disarmante. Oggi piove.
Io la odio la pioggia in queste giornate di inizio di primavera perchè mi dà l'impressione che la primavera non voglia proprio arrivare, ...così nella strada quì sotto le macchine alle quattro di pomeriggio hanno già i fari accesi e scorrono incolonnate tra i suoni dei clacson, i fumi degli scarchi e l'altalenarsi dei tergicristalli. Le scie d'acqua che si portano dietro riecheggiano intermittenti, il cielo scuro avvolge tutto sotto una mite cupola informe. Dentro, nei loro micromondi, pensieri e persone stressate solamente da un po' d'acqua, quì, fuori, i miei occhi riflessi nel monitor sono sempre più grigi.

Ho sempre avuto uno strano rapporto con la pioggia, senza mezze misure: odi et amo, nessuna indifferenza nell'aprire l'ombrello.

L'anima selvaggia dentro di me la ama perchè sà esplodere in potenza, e poco mi rende più libero di un acquazzone estivo quando esplode all'improvviso, tra i tuoni, i lampi, i capelli che grondano le gocce di pioggia e la voglia di urlare fino a squarciarsi i polmoni, fino a quando ti senti parte di un evento così potente, così lontano dalla vita quotidiana.

L'anima più sensibile la osserva quando riga i vetri della finestra e la ascolta mentre tamburella sulle imposte dandomi sonnolenza e facendomi sprofondare in una quiete assoluta, la stessa di quando ero bambino che un po' mi impauriva e un po' mi coccolava.

Il sole non parla; la pioggia sà avere queste due voci antitetiche e stupende...buio e luce, Eros e Tanathos.

La pioggia rende l'acqua un elemento speciale, nasce dall'aria, nutre la terra ed uccide il fuoco.

Eppure la pioggia ha il dono malefico di riuscire a mettermi di cattivo umore in questi giorni perchè mi riporta indietro a questo inverno. Così passo i minuti ipnotizzato dalle pozzanghere in cui rimbalzano le gocce, pensando a una storia finita, a chi non c'è più, a dove sarò tra 5 anni, ai sogni che avevo in tasca e che ho perduto strada facendo.

La odio la pioggia, perchè mi pietrifica con la sua voce, mi attrae come se fosse il canto delle sirene fino a farmi schiantare ogni volta sui soliti scogli; il sole non ha voce.

Della pioggia rimane la purezza, oltre il fango, le pozzanghere ed i vestiti appiccisosi.
Non ho mai capito il principio di quiete dopo la tempesta...per me la quiete è la tempesta, dopodiché rimane solo l'espiazione, l'abbandono.
Nonostante mi abbiano insegnato che la pioggia lavi ogni cosa, come nel Diluvio Universale, mi accorgo che non sia sempre in grado di affogare ciò che l'ha preceduta.

Posto un paio di video e una poesia,
buona visione, buon ascolto e buona lettura.

Video 1               Video 2               Poesia

vi saluto così...magari è tanto che non la rileggete

La pioggia nel pineto

(Gabriele d'Annunzio)

Taci. Su le soglie

del bosco non odo

parole che dici

umane; ma odo

parole più nuove

che parlano gocciole e foglie

lontane.

Ascolta. Piove

dalle nuvole sparse.

Piove su le tamerici

salmastre ed arse,

piove sui pini

scagliosi ed irti,

piove su i mirti

divini,

su le ginestre fulgenti

di fiori accolti,

su i ginepri folti

di coccole aulenti,

piove su i nostri volti

silvani,

piove su le nostre mani

ignude,

su i nostri vestimenti

leggeri,

su i freschi pensieri

che l'anima schiude

novella,

su la favola bella

che ieri

t'illuse, che oggi m'illude,

o Ermione.

Odi? La pioggia cade

su la solitaria

verdura

con un crepitio che dura

e varia nell'aria secondo le fronde

più rade, men rade.

Ascolta. Risponde

al pianto il canto

delle cicale

che il pianto australe

non impaura,

né il ciel cinerino.

E il pino

ha un suono, e il mirto

altro suono, e il ginepro

altro ancora, stromenti

diversi

sotto innumerevoli dita.

E immensi

noi siam nello spirito

silvestre,

d'arborea vita viventi;

e il tuo volto ebro

è molle di pioggia

come una foglia,

e le tue chiome

auliscono come

le chiare ginestre,

o creatura terrestre

che hai nome

Ermione.

Ascolta, Ascolta. L'accordo

delle aeree cicale

a poco a poco

più sordo

si fa sotto il pianto

che cresce;

ma un canto vi si mesce

più roco

che di laggiù sale,

dall'umida ombra remota.

Più sordo e più fioco

s'allenta, si spegne.

Sola una nota

ancor trema, si spegne,

risorge, trema, si spegne.

Non s'ode su tutta la fronda

crosciare

l'argentea pioggia

che monda,

il croscio che varia

secondo la fronda

più folta, men folta.

Ascolta.

La figlia dell'aria

è muta: ma la figlia

del limo lontana,

la rana,

canta nell'ombra più fonda,

chi sa dove, chi sa dove!

E piove su le tue ciglia,

Ermione.

Piove su le tue ciglia nere

sì che par tu pianga

ma di piacere; non bianca

ma quasi fatta virente,

par da scorza tu esca.

E tutta la vita è in noi fresca

aulente,

il cuor nel petto è come pesca

intatta,

tra le palpebre gli occhi

son come polle tra l'erbe,

i denti negli alveoli

son come mandorle acerbe.

E andiam di fratta in fratta,

or congiunti or disciolti

( e il verde vigor rude

ci allaccia i melleoli

c'intrica i ginocchi)

chi sa dove, chi sa dove!

E piove su i nostri volti

silvani,

piove su le nostre mani

ignude,

su i nostri vestimenti

leggeri,

su i freschi pensieri

che l'anima schiude

novella,

su la favola bella

che ieri

m'illuse, che oggi t'illude,

o Ermione.